écrire

Qu'est-ce que ça fait d'écrire?

Et qu'est-ce que ça fait de lire? 
La photo du moment :
J'ai fermé les fenêtres  pour m'isoler du brouhaha de la route, et de la chaleur.  Le ventilateur ronronne et fait bouger la grande teinture africaine sur le mur en face, en haut de mon petit lit. Ca fait un petit bruit  : clac clac. Tous les jours je soulève la teinture et regarde derrière pour être sûre qu'aucune araignée, cent-pieds ou cafard s'y cache.  Mais en ce moment dans l'appart, il y a juste un petit lézard; je l'ai vu ce matin à côté du frigo. 
...

Il faut que je continue ce journal "de bord".   ..De au bord, pas à bord. 
Je ne suis à bord de rien de tout, mais au bord oui, ça oui.
Aujourd'hui je me sens SDF.  Je n'ai plus de "home", chez moi, chez nous.  Ici, avec Bibiche, on habite un petit meublé de tourisme; c'est comme être à l'hôtel, en attendant. Nos affaires entassés dans un coin sont restés dans les cartons.
En attendant quoi?
Je me suis recouchée sur le canapé ce matin. Dehors les bruits de la route. Dedans celui du frigo.
Pas le courage d'affronter le monde, la vie.
En vie de rien.

On va venir en France en juillet. Mais on va où? Chez qui?
Il n'y a personne qui se réjouit de nous voir.